忘憂堂的門環(huán)上，結(jié)了一層薄薄的白霜。
第二天一早，天色依舊灰白。
顧淵照例打開店門，寒風(fēng)順著褲腿往上灌。
他沒有像往常那樣先去后廚備菜，而是站在門檻上，目光越過半米寬的巷道，落在了隔壁緊閉的木門上。
藥味。
那種帶著焦枯氣息的苦藥味，已經(jīng)順著磚縫擴(kuò)散到了街面上。
路過的幾只早起的野貓，在靠近忘憂堂時(shí)，都像是觸電般猛地炸毛，繞了個(gè)大圈子才敢貼著墻根溜走。
“老板，這味道好沖啊。”
蘇文提著裝滿蔬菜的籃子從巷口走來(lái)，吸了吸鼻子，忍不住打了個(gè)噴嚏。
“張老這是在熬什么猛藥？感覺像是在燒干草垛。”
“把菜放進(jìn)去。”
顧淵沒有回答蘇文的問題，只是吩咐了一句，隨后便邁步走下了臺(tái)階。
他來(lái)到忘憂堂的門前。
伸出手，將掌心貼在了粗糙的木門上。
手心處，一縷極細(xì)的金色煙火氣悄然探出，順著木紋的縫隙向內(nèi)滲透。
沒有遇到任何陣法或符箓的阻礙。
只有一種極其荒涼的空曠感反饋回來(lái)。
顧淵的眼皮跳了一下，眼底的一抹平淡漸漸沉了下去。
他收回手，手腕微微發(fā)力。
“吱呀——”
木門并沒有上栓，只是虛掩著，隨著他一推，便順從地敞開了。
屋里的光線很暗。
即使外面已經(jīng)天亮，這間屋子里卻依舊像黃昏一般昏沉。
四面墻壁上的百子柜，所有的抽屜都敞開著。
里面空空如也，連一點(diǎn)藥渣都沒剩下。
正對(duì)著大門的問診桌上，那個(gè)陪伴了張景春幾十年的老舊算盤，碎成了兩半。
算盤珠子散落一地，骨碌碌地滾到了顧淵的腳邊。
顧淵沒有去看那些散落的珠子，他的目光鎖定在了屋子正中央。
那里，擺著一個(gè)半人高的青銅大藥爐。
藥爐底下沒有柴火，也沒有炭。
但爐壁卻呈現(xiàn)出一種因?yàn)闃O致高溫而燒紅的暗紫色。
在藥爐的旁邊。
張景春老中醫(yī)盤腿坐在一個(gè)舊蒲團(tuán)上。
他穿著灰色長(zhǎng)衫，脊背挺得筆直，雙手平放在膝蓋上。
他的一雙眼睛緊緊地閉著，臉上的皺紋深得像是干涸河床上的裂縫。
他整個(gè)人坐在那里，就像是一尊風(fēng)化了百年的枯木雕像。
沒有呼吸。
沒有心跳。
甚至，連活人的體溫都沒有了。
在他周圍的地面上，落滿了厚厚的一層灰。
不是普通的灰塵，而是某種草藥被焚燒殆盡后，殘留下來(lái)的藥灰。
這些藥灰以他為中心，向外蔓延，形成了一個(gè)詭異的圓形圖案。
蘇文跟在顧淵身后跨進(jìn)門檻。
當(dāng)他看到眼前的這一幕時(shí)，手里的菜籃子“啪嗒”一聲掉在了地上。
幾顆新鮮的番茄滾了出來(lái)，沾上了地面的藥灰。
“張…張爺爺？”
蘇文的聲音發(fā)顫，他想要沖上前，卻被顧淵伸出一只手，穩(wěn)穩(wěn)地?cái)r住了。
“別過去。”
顧淵的聲音很平，聽不出任何情緒起伏。
“他已經(jīng)不在了。”
蘇文的身體猛地僵住，眼眶瞬間通紅。
“怎么會(huì)…昨天他…他還說…”
顧淵沒有說話。
他邁步繞過那些散落的算盤珠，走到那尊青銅藥爐前。
爐子里的火已經(jīng)熄了。
只剩下底部一灘黑色的藥膏，散發(fā)著刺鼻的苦味。
顧淵低頭，看著盤腿而坐的張景春。
老人的面容很安詳。
沒有恐懼，沒有痛苦，只有一種了卻心愿后的釋然。
在老人的右手邊，放著一塊疊得方方正正的白布。
上面用炭筆，寫著幾行字。
字跡潦草而用力，似乎是在極度虛弱的狀態(tài)下寫就的。
顧淵彎腰，撿起那塊白布。
“老朽行醫(yī)一生，治人無(wú)數(shù)，然這世道之病，非草木金石可醫(yī)。”
“近日觀天象，察地氣，知這城東陰霾，乃是歲月倒轉(zhuǎn)、規(guī)矩逆行之惡。”
“此等大疫，需以猛藥攻之。”
“吾遍尋古籍，得一殘方，名曰【定歲散】。”
“然此方所需之藥引，極為苛刻。”
“須以行醫(yī)甲子之人的純陽(yáng)生機(jī)，配以百家功德，置于爐中，以心火熬煉七七四十九個(gè)時(shí)辰，方可成藥。”
顧淵看到這里，目光微凝。
他明白了。
難怪這屋子里所有的藥材都空了。
難怪老人的身上感受不到一絲生氣。
他把這滿屋子的草藥，連同他自已積攢了一輩子的功德和命數(shù)，一起倒進(jìn)了這個(gè)藥爐里。
他以自已為薪柴，熬了這一爐子救城的藥。
顧淵的目光繼續(xù)往下看。
“藥雖成，然老朽大限已至，已無(wú)余力將此藥散播全城。”
“唯有厚顏，將此殘局，托付于小顧老板。”
“小顧老板，你是個(gè)有大本事，且守規(guī)矩的人。”
“老朽知道，你向來(lái)不喜多管閑事。”
“但此藥若不散出，這江城百姓，怕是熬不過這個(gè)寒春了。”
“就當(dāng)是…老朽用這條命，在你那小店里，提前訂了一桌永遠(yuǎn)也吃不上的席面吧。”
“這醫(yī)藥費(fèi)，老朽算是付清了。”
“望顧老板，成全。”
白布的最后，沒有落款。
只有一點(diǎn)已經(jīng)干涸的暗紅色血跡。
那是醫(yī)者最后的絕筆。
店里死一般的寂靜。
蘇文站在顧淵身后，眼淚終于忍不住奪眶而出。
他是個(gè)道士，他比任何人都清楚。
以身合藥，燃燒功德。
這是一種連魂魄都不會(huì)留下的死法。
張景春不僅是死了，他是徹底的，從這個(gè)世界上抹除了自已存在的所有痕跡。
沒有下輩子，沒有輪回。
只換來(lái)這一爐子黑乎乎的藥膏。
“老板…”
蘇文哽咽著，緊緊攥著拳頭，“張爺爺他…”
顧淵沒有回頭。
他默默地將那塊寫滿遺言的白布折好，放進(jìn)自已的貼身口袋。
沒有流淚。
廚子在廚房里，見慣了剝皮抽筋，見慣了生死輪回。
但作為掌柜，他也清楚，世間有些賬，重得連命都稱不起。
“是個(gè)倔老頭。”
顧淵輕聲評(píng)價(jià)了一句。
他伸出手，在那灘黑色的藥膏上方虛按了一下。
感受著里面蘊(yùn)含的那種能定住歲月流轉(zhuǎn)，穩(wěn)固認(rèn)知常理的磅礴藥力。
“這飯錢，給得太多了。”
顧淵收回手，語(yǔ)氣中透著一股不容置疑的堅(jiān)決。
“去，把柜子里的那個(gè)食盒拿來(lái)。”
他轉(zhuǎn)身，對(duì)著還在抹眼淚的蘇文說道，眼神冷冽。
“他既然付了錢。”
“這單生意，顧記接了。”